Suele pasar: abrir la cartera
para tirar los restos de tabaco
que se escabullen
con papelitos, cositas,
y que con los restos caiga
alguna que otra cosa especial.
Restos de entradas y salidas
idas viernes, frutilla,
verde parque, negro cine,
auténticos restos de besos,
imaginarios, zarpados,
escenas hipotéticas, dos o tres,
cientos de pasajes. Una sola y
poder haber sido alguna vez.
Suele pasar;
a veces se comunica fuerte
una sensación de común bienestar
entre la gente,
caminando abajo del sol.
A veces no comunica nada,
unos restos apenas,
cosas chiquitas,
algunas pavadas.
Sisi, es bueno esto de que los estés haciendo más cortos, más concentrados, más prolijos y decididos, tus poemas.
ResponderEliminarte
quiero
bocha.